que a semana parece esconderse.
Sábado, sigue el camino
imagino, que mis labios muerde.
Sábado, cuando ha llovido
a limpiar el alma, en lo verde.
Sábado, con triste sino
mi cabeza, la que siempre me pierde.
Es sábado, cuando imagino,
que de día despierte, para ir a verte.
Ahora sábado, termino,
con tez baja, de nunca más olerte.
Sí, triste termino,
al por última vez no poder mecerte.
Sí, de la pena amigo,
que sábado mira el techo...
Y hasta domingo, nunca duerme.
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